Das Schlachtschiff
oil on canvas
155 x 230 cm
Ba
Da sitzt Onkel Zwentibold auf seinem Steiß auf seiner Selbstgedrechselten vor seinem Haus und isst ein Bürli und trinkt ein Bier. Er hat ganz vergessen warum die Hunde sich anpischen und sein Mantel so stark getatzt wurde und er riecht aus reiner Natur und gechlort von der Magd schmaucht er eine Zigarette und widmet sich erneut der billigsten Sauserei. Da fährt die Dorfmalerin am Rad vorüber und Zwenteboldus jault auf: „Sie wird mich malen und ich werde unsterblich.“ Zwentibold legt sich wieder auf seine Vulgata und knirscht seine Zähne im klebrigen Stroh.
(Flammentlich erwähnt sein soll der Mord am Kirschenbaum, und einige restliche Dinge bleiben im Dunkeln wie immer in so einer verlotterten Geschichte.)
